Dessin pris sur le netAvez-vous vu ce gris, fait de noir et de blanc ?
Qui se mélange en des tons infinis
Et se jouent de ce qui est convenant ?
En le regardant bien, pourtant,
Sous le trait hésitant ou franc
Que l’on devine en la mêlée
Il est plein de points faits plus ou moins espacés.
Le trait de contour traçant le dessin
Comme les traits remplissant qui le colorient
Se retrouvent bien dans le trait des écrits,
Et pour l’un comme l’autre, le même point
Se colle à l’infini et sans détours aucun.
Séant, je te mets les points sur les « i »
Tu n’es pas que ce trait, un point c’est tout !
Tu crois écrire des mots, cruels ou doux,
Peut-être une histoir’, un dessin de vie ?
Mais tu n’écris rien, rien du tout.
Tu ne poses que des petits points
Perdu dans l’infini d’un tout
Un infini qui nous contient
Toi et moi, eux, et tous tes points
Tu peux croire diriger les lettres
En faisant des traits et des o
T’imaginant fair’ des écrits
Tu crois que de tes mots
Tu es devenu maître
Il n’en est rien mon ami
Car c’est lui qui nous écrit.
08.03.16 10:04 par Invité