Sortilège
Date d'inscription : 21/01/2016
| | La mort en vacances | |
« Je ne sais pas ce que je dois faire.Ils sont un bon milliers par terre, »À prendre le vent et la poussière, Je ne peux pas faire marche arrière, J'ai plus de place dans mon cimetière. »Elle se désole sur un ciment,Des siècles qu'elle avance, qu'elle frappe.Sans réfléchir sans commandement,Elle tue et ramasse des grappesDe femmes d'hommes et d'enfants.C'est drôle quand elle y pense, cette pauseComme ça qui l'a mise à l'envers.Elle regarde autour d'elle, elle ose...Qui sont donc tous ces morts sans terre ? Un boulot sans salaire, ni roses.Alors, elle pose sa faux, Elle a perdu la foi :« Y'a sûrement quelqu'un d'autrePour prendre cette croix.»«Quelqu'un qui refuse de mourir...Un être tout au bout du chemin, Qui cherche un moyen d'en sortirÀ qui on donnerait la main ? » Ho… Quelqu'un comme elle pour finir.Tiens, elle lâche son manteauNue, sans chaire, libre enfin Les cadavres l'ennuientLa mort n'a plus très faim.Mais voilà qu'elle sourit et sautille d'entrainOù sont le désert, la mer et la montagne ? Elle part, sans bagages, pour des vacances sans fin.
Dernière édition par Sortilège le 19.02.16 17:08, édité 1 fois |
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19.02.16 16:41 par EPONINE52